Однажды мой школьный друг Витёк отозвал меня в сторону, достал затёртую тетрадку и начал читать вслух. Это были стихи. О надежде и разочаровании, о поиске смысла и одиночестве, о любви и боли. Одним словом, традиционный поэтический набор. Стихи были хорошие, мне понравились. «Чьи это?» – с удивлением поинтересовался я. Тут надо заметить, что Витёк не был похож на типичного ценителя возвышенного слога. Академическими успехами он не блистал, зато обладал недюжинной физической силой. В любой школьной драке такой друг был незаменим, но ждать от него помощи на уроках русской литературы не приходилось. Скорее, наоборот... Я не мог понять, зачем он переписал себе в тетрадочку стихи неизвестного мне поэта. «Это мои. В свободное время для себя написал,» – ответил Витёк, немного смутившись. Недоверчиво я взял у него тетрадку. Страница за страницей были испещрены довольно длинными поэмами, четверостишьями и прочими поэтическими «заготовками»... Это были его стихи, написанные «для себя».